La Luna en el Laberinto

La Luna en el Laberinto

Pleno Octubre

Poco a poco y también mucho a mucho

me sucedió la vida

y qué insignificante es este asunto:

estas venas llevaron

sangre mia que pocas veces vi,

respiré el aire de tantas regiones

sin guardarme una muestra de ninguno

y a fin de cuentas ya lo saben todos:

nadie se lleva nada de su haber

y la vida fue un préstamo de huesos.

Lo bello fue aprender a no saciarse

de la tristeza ni de la alegría,

esperar el tal vez de una última gota,

pedir más a la miei y a las tinieblas.

Tal vez fui castigado:

tal vez fui condenado a ser feliz.

Quede constancia aquí de que ninguno

pasó cerca de mi sin compartirme.

Y que metí la cuchara hasta el codo

en una adversidad que no era mía,

en el padecimiento de los otros.

No se trató de palma o de partido

sino de poça cosa: no poder

vivir ni respirar con esa sombra,

con esa sombra de otros como torres,

como árboles amargos que lo entierran,

como golpes de piedra en las rodillas.

Tu propia herida se cura con llanto,

tu propia herida se cura con canto,

pero en tu misma puerta se desangra

la viuda, el indio, el pobre, el pescador,

y el hijo del minero no conoce

a su padre entre tantas quemaduras.

Muy bien, pero mi oficio

fue

la plenitud del alma:

un ay del goce que te corta el aire,

un suspiro de planta derribada

o lo cuantitativo de la acción.

Me gustaba crecer con la mañana,

esponjarme en el sol, a plena dicha

de sol, de sal, de luz marina y ola,

y en ese desarrollo de la espuma

fundó mi corazón su movimiento:

crecer con el profundo paroxismo

y morir derramándose en la arena.

 Memorial de La Isla Negra (Pablo N)